Monolith

Sie wuchsen nicht aus der Erde.

Sie kamen an.

Uralte Aufzeichnungen berichten von einer Nacht, in der der Himmel verstummte – kein Wind, keine Vögel, kein Rauschen des Ozeans, nur ein tiefes Summen, das durch die Knochen kroch. Bei Tagesanbruch stand dort, wo zuvor nichts gewesen war, eine Kristallspitze: facettiert, unmöglich glatt und trotz der kalten Luft so warm wie lebende Haut.

Die Ältesten nannten sie einen Monolithen, doch wer nahe genug kam, lernte einen wahreren Namen.

Einen Leiter.

Er pulsiert in einem sanften, hypnotischen Rhythmus, als würde er zuhören … und antworten. Nicht auf Worte, sondern auf Absicht. Auf Verlangen. Auf den elektrischen Funken, der im Körper entsteht, wenn Erwartung zu Bedürfnis wird. Manche schwören, der Monolith werde heller, sobald man ihn berührt – sein inneres Leuchten schärfer, seine Kanten fangen Licht ein, das gar nicht vorhanden ist, als würde er jedem Wesen Energie entziehen, das ihn zu halten wagt.

In den Ruinen, in denen er zuerst gefunden wurde, waren seltsame Zeichen in den umgebenden Stein geritzt: Symbole der Ausrichtung, Hingabe und Unterwerfung. Man sagte, Reisende hätten den Monolithen für Rituale verwendet, die nicht der Anbetung, sondern der Einstimmung dienten – eine Möglichkeit, Atem, Körper und Begehren mit etwas Gewaltigem und Fremdartigem zu synchronisieren.

Der Monolith verführt nicht wie Fleisch.

Er gebietet.

Er ist beständig. Unbeweglich. Geduldig.

Und wenn du ihn in der Hand hältst, fühlt es sich an, als würde sich die Schwerkraft selbst verschieben – sie zieht dich näher heran und lässt dich tiefer drücken, jede Facette, jeden Winkel und jedes scharfkantige Versprechen erkunden.

Nicht weil er dich zwingt.

Sondern weil er weiß, was du willst, noch bevor du es selbst weißt.